Diario de un demonio - Prólogo

«A donde vaya es el Infierno; yo mismo soy el Infierno;
y en lo más profundo una profundidad aún mayor
se abre ampliamente, amenazando con devorarme.»

- John Milton (1608-1674). El paraíso perdido.

Como muchos ya habrán adivinado incluso antes de tomar la poco sensata decisión de posar sus ojos sobre estas páginas indudablemente perniciosas para la salud espiritual del hombre, esta obra pertenece al infame género del found footage. Lo que encontrarán a continuación los escasos intrépidos que se atrevan a proseguir con la lectura no es más, así pues, que una cuidadosa transcripción de los estremecedores contenidos de un manuscrito de rojos caracteres que fue hallado entre las decrépitas ruinas de un antiguo monasterio.

¿Quién fue el autor de las espeluznantes blasfemias que aquí nos atrevemos por fin a presentar al público? Nadie lo sabría decir con certeza, y el escrito ofrece demasiadas incongruencias como para que sea sencillo deducirlo. Algunos defienden la enloquecedora tesis de que su artífice fue, en efecto, un demonio, pues sólo de tal manera podrían explicarse muchos de los terribles conocimientos extraterrenales vertidos con lujo de detalles en la obra, además del uso de una prosa tan barroca, arcaizante, sobreadjetivada e ilegible; pero hay muchos que, en defensa de su cordura, prefieren sostener que el autor fue alguien avergonzado de ser un humano, tal vez un loco que, víctima de una extraña monomanía, se creía genuinamente un ángel caído, o acaso un misántropo esquizoide que decidió, embriagado de soledad, tomar una pluma para entrar en guerra abierta con el mundo entero.

¿A qué demonio se supone que perteneció el manuscrito, cuál fue su nombre, cuál su rango? Resulta completamente imposible elucidarlo a través de la lectura: por momentos todo indica que el autor es el mismo Lucifer, pero en ocasiones parece ser un diablo menor condenado al destierro en la superficie terrestre por haber cometido un crimen que resultó inadmisible aun en el mismo Infierno. Según algunos eruditos demonólogos, este ser habría tenido, a causa de su naturaleza orgullosa, la inefable osadía de rebelarse contra Satán, como antaño contra Dios, y por ello habría experimentado una segunda caída: de ángel a demonio primero, y de demonio a humano después, obligado a mimetizarse entre los hombres y vagar por la Tierra; aunque no faltan quienes aseveran que no se habría tratado de un demonio menor sino de uno de los principales jerarcas del Averno, si es que no del mismo Satán, que, cansado ya del trono y de las fastidiosas obligaciones del mando, habría cometido la locura de rebelarse contra sí mismo.

Pero, por supuesto, todas estas no son más que especulaciones sin sustento alguno. Resulta, a decir verdad, imposible conocer la génesis de estas crónicas o alcanzar siquiera una mínima certeza. ¿Quién fue el autor del diario? No lo sabemos. ¿Qué clase de ser fue? No lo sabemos. ¿Con qué propósito escribió su manuscrito? No lo sabemos. ¿Es verdaderamente una bitácora infernal que narra hechos verídicos, o sólo es una ociosa colección de poemas en prosa? No lo sabemos. ¿Y qué sabemos? Nada, pero invitamos al lector a extraer sus propias conclusiones, si es que la lectura de este odioso compendio de crímenes no aniquila antes su alma y fulmina su razón.

Las estrofas que, divididas en tres libros, componen esta obra no parecen seguir ningún tipo de orden cronológico o establecido, de modo que se presentan aquí en la misma forma caprichosa y azarosa en la que fueron halladas. Tampoco se ha alterado el estilo arcaico del texto de manera alguna ni se han aligerado en nada sus cargadas adjetivaciones, que sin duda pondrán nerviosos a quienes aman someter la literatura a las prosaicas leyes del periodismo. En suma, el lector podrá acceder aquí a esta abominable colección de memorias en su forma original.

Algunos dirán que las tintas de este libro están cargadas de veneno; otros manifestarán cierta aprensión a sondear la profundidad de sus infaustas palabras; no faltarán quienes sostengan que todas sus páginas deberían ser quemadas en purificador holocausto; y hasta quizás alguien musite, no sin acierto, que su escritura ha sido infinitamente más criminal que un asesinato, puesto que este último se ensaña en la carne del hombre antes que en su alma. Pero, mientras las tinieblas sigan rodando lentamente por sobre la circunferencia de este mundo, huyendo con horror de los agobiados ojos del insomne sol, y la incomunicación y el aislamiento sigan haciendo estragos entre los individuos y arrastrando a muchos de ellos a la autodestrucción, las pasmosas lecciones que brotan de las frases aquí contenidas encontrarán, indefectiblemente, un seguro refugio en algún cerebro solitario, por siempre perdido en las cavilosas márgenes del negro silencio.